Description de l'expérience :

Venant tout juste de terminer le livre d'Emma Heathcote-James, « Communication après la mort/After Death Communication », je souhaiterais relater les trois expériences de communication après la mort (ADC) très vivaces que j'ai vécues il y a trente ans.

Le 14 juillet 1969, ma mère est décédée des suites d'un cancer. Peu avant sa mort, elle m'avait dit sur le ton de la plaisanterie : « Ne pleure pas sur mon sort quand je serai sous les marguerites. Tout ira bien pour moi ».

Elle me manquait terriblement et, trois mois après son décès, je lui ai adressé une prière fervente : si elle se portait bien, je la suppliais de me le faire savoir et de faire en sorte que je m'en souvienne (cette prière a eu lieu juste avant que je ne m'endorme).

Un soir, ma fille est sortie pour la soirée ; avant d'aller nous coucher et de nous endormir, nous avons laissé la porte simplement tirée, sans la verrouiller.

J’ai alors fait un rêve d'un réalisme saisissant. Je me suis retrouvée dans une vaste pièce circulaire. Des groupes de personnes se tenaient debout le long des murs. J'ai eu l'impression d'être la dernière personne à arriver, et je me tenais au centre de la pièce. Juste en face de moi s'élevait une longue rampe qui décrivait une courbe vers la gauche. Des groupes de personnes descendaient cette rampe, se dispersant dans différentes directions pour aller saluer ceux qui les attendaient. La dernière personne à descendre a été ma mère.

Je me souviens distinctement de l'émotion intense que j’ai ressentie ; elle paraissait si jeune et en si bonne santé. Ses cheveux noirs ondulaient en vagues, exactement comme ils le faisaient lorsque j'étais enfant. Je lui ai saisi les épaules et lui ai caressé le corps jusqu'à la taille en m'exclamant : « Tu es solide ! » « Bien sûr », m’a-t-elle répondu.

Nous avons discuté un moment, mais malheureusement, je ne me souviens d'aucun détail de la conversation. Puis, j'ai remarqué que les groupes de personnes prenaient congé ; beaucoup d'entre elles remontaient la rampe en file indienne, tandis que d'autres sortaient par une porte située derrière moi.

Ma mère a été la dernière à partir. Je l'ai regardée disparaître au détour de la rampe. Au moment où je me retournais pour m'en aller, un homme charmant, grand et à la peau mate, m'a ouvert la porte. Il m’a tendu la main et a serré la mienne. Je me souviens distinctement de la façon dont ma petite main blanche s’est retrouvée enveloppée dans sa grande main brune et réconfortante ; puis, je me suis réveillée soudainement, sentant encore la pression de sa main. Ma fille était rentrée à la maison et avait refermé la porte d'entrée avec fracas. J'ai immédiatement réveillé mon mari pour lui dire que ma mère était toujours en vie et que je venais de m'entretenir avec elle.

Cinq mois plus tard, en mars 1970, j’ai fait un autre rêve d'une grande netteté. J’ai rêvé que j'étais assise sur mon lit, le regard fixé sur le miroir de ma coiffeuse. J’ai vu ma mère et mon père entrer dans la pièce, vêtus de leurs manteaux. Mon père portait un chapeau Trilby.

J’ai dit à ma mère : « Que fais-tu ici ? Tu es morte ! » Je l'ai entendue distinctement répondre, tout en prenant le bras de mon père : « Tu ne dois pas t'affliger ». Elle a répété ces mots à trois reprises, et je me suis réveillée en les entendant encore résonner.

Trois semaines plus tard, mon père s'est effondré, foudroyé, alors qu'il riait aux éclats.

Je me suis alors remémorée les paroles de ma mère et j’ai su qu'ils étaient tous deux bien vivants, mais dans une autre dimension. Durant les quelques jours qui ont suivi, mon mari, ma fille et moi-même avons perçu l'odeur caractéristique du tabac de mon père (il fumait la pipe). Je savais que, son décès ayant été si soudain, il n'avait pas encore réalisé qu'il avait franchi le seuil de l'au-delà. C'est pourquoi, par la pensée, je lui ai demandé de rechercher ma mère, car elle était venue le trouver. Par la suite, l'odeur a disparu.

Ma dernière expérience de contact après la mort (ADC) a eu lieu en janvier 1983, un an après le décès de mon mari, survenu la veille de Noël 1981. J'étais endormie lorsque j'ai perçu sa voix, m'appelant avec insistance, encore et encore : « Bep » (mon surnom), « Bep », « Bep, ma très chère ». J'ai lutté pour me réveiller, frémissant d'émotion à l'écoute de sa voix. Je me souviens m'être redressée et l'avoir vu devant moi : jeune, svelte, vêtu d'un pull vert - une couleur qu'il ne portait jamais de son vivant - et d'un pantalon gris.

Il m'a demandé de dire à ses collègues de travail qu'il allait bien. Puis, il s'est retourné et a traversé le mur. C'est alors que j'ai réalisé que, bien que je sois assise, mon corps, lui, dormait encore, allongé sur le lit.

Grâce à ces expériences, je sais désormais que nous sommes des esprits habitant un corps et que, lorsque le corps meurt, l'esprit poursuit son chemin. J'ai aujourd'hui 79 ans, et ces expériences demeurent tout aussi vivaces dans ma mémoire qu'au moment où elles se sont produites. Je n'en ai plus vécu aucune depuis lors.